Я вас помню. Вы были прозрачной медузой, переливаясь пузырьками воздуха в вашем водянистом теле. Вы летели черным силуэтом пеликана над волной Атлантики… вы порхали перламутровой бабочкой над моей головой. И это были вы и не вы. И мне хотелось вас поцеловать. Обнять. Обнимать. Снова и снова. Без конца. Подарить накопившуюся нежность. Отдать бесконечное ощущение красоты. Улететь вместе с вами выше веток, на которых переливались всеми цветами радуги эти райские птички…
И я вас поцеловала. И вы сказали неожиданное “спасибо!” И мне вдруг стало ясно, что вам не терпится упасть в любовь на бесконечное мгновение, может быть, даже сильнее, чем мне.
Но сначала был закат.
К нашему приезду океан узором выложил на берегу причудливые ракушки. И их хотелось собирать. И хотелось оставить как есть. Хотелось найти среди них какой-нибудь слиток золота или огромную жемчужину. И хотелось брести босиком по воде. И мы брели вдоль берега, позволяя шаловливой волне обнимать наши ступни, целовать наши икры, ласкать брызгами кончики пальцев рук, играть всплесками то нападая, то пенно прячась в толще воды… Прислать партизана и для верности впечатления окатить его волной, вызвав у нас смех при виде жалкой нахохлившейся птицы…
А потом вы нарисовали на небе лобстера. И превратили его в дельфина. Но это уже после того, как вы зажгли на небе костер. Он отгорел и погас. Вы обещали вернуться к нему утром.
И мы вернулись.
И стало утро. И утро было нежным. Утра обычно бывают нежнее вечеров. Вечера жарки, знойны. Вечера плотны плотностью напряженных мышц. Вечера полны насыщенностью ароматов. Вечера близки к ночи. Вечерами хочется сливаться. Утрами хочется быть самими собой. Утрами хочется просыпаться. Утрами хочется растворяться с природой. Утра нежны. Утра тонки. Утра пастельны. Утра прохладны. Утра как маленькие рождения после вчерашней бесконечной эротичной смерти. Мы встаем. Мы открываем глаза. Как в первый раз. Все – как впервые.
И на берегу мы снова чувствуем себя как дети океана, вышедшие из океана, родившиеся в океане – юные, глупые, разные дети природы, случайно заброшенные снова в этот мир, чтобы вспомнить о том, что всего лишь несколько миллиардов лет назад мы были прозрачны, как эти крышки-медузы, выброшенные волной за ночь на берег…
И мы сидим на прохладном песке. Без слов. Словно центробежная сила водоворота, затягивает тебя и меня эта далекая точка на горизонте. Как ты думаешь, какой остров лежит за этой кромкой?
Кусочек неба синего, как зонтик,
Проносит ветер тучи стороной.
А я иду, шагаю к горизонту,
Туда, где небо сходится с землей.
И в этой точке – ты никак не ждешь – ты смотришь в нее как в надежду всей твоей жизни. Ты глядишь и с удивлением замечаешь, что именно там рождается день. И это чудо кажется настолько необъятным, что твое маленькое тело пропадает в лучах бесконечного солнца, тает вместе с ночью, тихо стекает в песок маленькими крабами, распластывается на берегу, словно медузы… Каплями на губах испаряется, превращается в воспоминание. Где я был? Был ли это я? Кто я? Где я? Зачем я здесь? В этом мире все работает без меня – начинается день, просыпается солнце. Пеликаны пикируют за добычей. Волна бьет в берег, брызги бросаются в небо, голубь дивит тебя и меня прозрачным утром чистой воды и ароматного воздуха нового дня…
Я знаю – ты стоишь у горизонта
Давным-давно и встречи ждешь со мной.
Стоишь и держишь на ладони солнце,
А рядом небо сходится с землей.
И я скачу как ребенок между тобой м солнцем, стараясь запечатлеть солнце, чтобы и ты мог запечатлеть мой силуэт в его лучах- я так надеюсь, что на дольше, чем живет бумажная карточка…
Ранний день. Здравствуй, новый. С днем рождения, Солнце. С новым днем, волна! Happy Birthday to you, the ocean. Он машет пеной у кромки воды. Он радуется брызгами соленой влаги. И я праздную его торжество – жизни, радости, существования, плотной реальности в нашем непрочном мире бесплотных человеческих существ, которым только кажется, что они существуют.
Они просто не видели рассвет…